Этот ветер гоняет тучи,стирает горы,
Эта вдали огоньком твоя сигарета,
Видно,что мне,чтоб стать моей личной скорой,
Чтоб на секунду приблизить неделю эту.

Это первоапрельским вином наливается небо,
Это устало гудит долгожданный поезд,
У твоих ног распластались миры,где не был
Мы с тобой пишем уже не рассказ,а повесть

Самую яркую,через порог - роман
Ты пронесёшь меня на руках,как фею,
И будто в глазах твоих мне дар невесомый дан
Чтоб стать окольцованной -только твоей - эпопеей

Это Лом разбирает тяжелую ржавую груду,
Это Борланд прошепчет во сне:"моя милая Литера"
От конца да к началу - лопнут глазные сосуды,
Если в Астрахани найти отголоски Питера.